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第五街的雨总是下得慢，沥青路面浮起一层薄薄的、颤抖的灰光。乔·蒙托亚站在褪色的遮阳棚下，看着水洼里霓虹的倒影被雨滴一次次击碎又拼合。对面窗内，一个女人的侧影正俯身摆弄收音机，暖黄的灯光剪出她脖颈柔和的弧线——像极了她。他握紧口袋里的枪，金属的寒意与掌心的汗黏在一起。一个少年跑过，溅起的水花打湿了他的裤脚，那奔跑的背影毫无顾忌，让他忽然想起某个早已模糊的、不下雨的午后。雨声渐密，他深吸一口潮湿的空气，那复仇的火焰在胸腔里，竟也像这街灯下的雨，无声地烧着，又无声地冷却成一片迷蒙的雾气。
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