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雨夜，港口的探照灯切开雾气，克里斯在船舷边点燃最后一支烟。烟头明灭间映出他眼角的细纹——那是七年平静生活留下的唯一痕迹。货舱里，旧搭档们沉默地清点着假钞捆，纸张摩擦声像极了当年凯特在厨房折叠衬衫的声响。此刻她正站在郊区住宅的窗前，指尖无意识地划过玻璃上的雨痕，两个孩子熟睡的呼吸在监控器里起伏。巴拿马的海风带着铁锈味，老船长在驾驶舱哼着走调的歌谣，每一个音符都让克里斯想起债主电话里沙哑的威胁。当货轮切开黑色浪涛时，他握紧栏杆的指节微微发白，仿佛还能触到离家前轻放在儿子额头上那个吻的余温。
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