描述:
十七岁那年的晚自习总弥漫着油墨与栀子花的气味，我总在《五年高考三年模拟》的缝隙里偷偷写歌词，幻想成为下一个方文山。父亲撕碎稿纸时扬起的纸屑像一场六月雪，他说“写这些能当饭吃吗”。我们争吵、冷战，在餐桌上用沉默对峙。直到高考前夜他醉酒回家，竟哼起我随手扔进垃圾桶的旋律，跑调到可笑。那一刻我才看见他鬓角的白发和墙上泛黄的厂报——青年文艺标兵合影里，他站在最左侧，眼睛亮得像星星。后来我去了师范中文系，他总在电话里欲言又止。某个黄昏我收到他手抄的歌词，字迹工整如小学生，最后一行小字写着：“当年我也给厂报写诗，编辑说不够革命。”窗外的香樟树沙沙作响，我们终于在这个夏天，咽下了彼此半生的梗。
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