描述:
那个夏天我偷了爷爷的老相机钻进被拆迁的旧城，镜头是我对抗全世界的眼睛——拍下锈蚀的旋转木马如同我们终将腐朽的青春，拍下母亲在工厂门口褪色的红头巾，拍下父亲蹲在路边吃盒饭时弯曲的脊背。直到取景框里撞进爷爷颤抖的手，他什么也没说，只递来一本泛黄的相册：第一页贴着十八岁的他，身后是1968年荒芜的麦田，相纸背面写着“所有远方都是故乡的显影”。我忽然懂得这架海鸥相机为何叫至尊神眼——它早看穿了每一代人的逃离与回归，而所谓叛逆不过是成长漫长的对焦过程，当旧城最后一道墙倒下时，我按下快门，在漫天尘埃里和十六岁的自己达成了温柔的和解。
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