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那年的风总是带着粉笔灰和槐花香，我们挤在旧礼堂后排偷看地下乐队的录像，主唱嘶吼着无人理解的歌词。林薇把校服裙改短了三厘米，在晚自习后翻墙去看海，她说海的那边一定有比升学率更重要的东西。我攥着被父亲撕碎的美院准考证，碎片像雪落在省道边的野葵花田里。后来我们在各自的城市拆开时间的礼物——她成了按部就班的会计师，我在广告公司熬夜画着别人的梦想。直到母亲病中翻出我藏在床底的素描本，发黄的纸页上，十七岁的她正回头笑着，背后是用修正液涂改又浮现的、我们曾共同相信的星辰。原来叛逆与和解之间，只隔着岁月这层薄薄的蝉翼。
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